Eu não escrevo. Eu não sou escritora.
Quando criança eu gostava dos livros por causa das imagens. Formas coloridas que ilustravam toda a fantasia contada pela pessoa que lia as histórias para mim. Eu nem acreditava que tudo aquilo estava escrito palavra por palavra naquele texto rabugento.
Depois cresci, e começou a obrigação de se ler e escrever. Os livros maçantes eram apenas castigos prévios para as temíveis provas. Eu lia rezando para chegar ao fim dos capítulos e suspirava aliviada quando virava a última página.
Eis que
eu quis virar atriz. Todo mundo quis.
A leitura finalmente tomou corpo em mim, mas não pelo poder de
comunicação em si, mas porque eu as digeria e expurgava
em forma de corpo e voz. Pelo menos achava isso.
Um dia tropecei em Rimbaud e me rendi. Sem figuras, sem provas, sem atos. Apenas palavras e sentimentos. O poder puro de letra após letra decodificando mundos inalcançáveis.
Quis ser Rimbaud. Quis ser Wilde, Nin, Beauvoir. Mas cada palavra me custava suor frio correndo pela espinha, e cada vez me via mais longe do objetivo. Desisti.
Hoje eu não escrevo, eu falo. Falo com os dedos tudo o que penso e o que gosto. Cheio de opiniões, vícios, erros, sotaques, mentiras. Nesse texto mesmo eu posso estar mentindo. Mas ninguém pode reclamar, porque eu não sou escritora.
2007, eu e meus shows (25/12/2007)
Da fita cassete para o playlist (23/01/2007)
DJs não são superstars, mas superstars são DJs (22/05/2007)
Esnobismo cultural (20/02/2007)
Festival dos sonhos (28/10/2008)
Minha crise com a música (25/11 /2008)
Músicas que marcam (20/03/2007)
O que é rock? (21/08/2007)
O que será das capas de discos? (24/04/2007)
Por onde andam nossos ícones? (25/09/2007)
Radiohead 1+1=2 (26/08/2008)